Todas aquellas fotos guardadas en una caja de zapatos. ¿Cuántas eran? ¿Mil fotos? La cantidad, la cifra carece de importancia. ¿Existía una selección? ¿Era una tarea preterida: escoger y fijarlas en un álbum? Ese tiempo se ha deshilachado en las esperas, en el aburrimiento, entre los huecos que cada etapa superada muestra. ¿Es compacta la sensación, acaso? ¿triunfa el sentimiento de ligereza, de ausencia?
Allí hace mucho frío, cuenta y sus ojos se desdibujan.
