Secretas máculas. Oyó hablar de recién nacidos y pidió té con leche. Similitud, atracción, peligro. Las palabras se iban y llegaba la hora de los tatuajes. La ropa es un trabajo en sí, su estilo es invierno y densidad, tal vez el invisible trazo del viento: pero lo árboles constatan su camino, vuelan las hojas secas, los paraguas están rotos o la mala interpretación sucede sin motivo. Es algo que corre bajo la superficie, quizá gusanos de luz, gusanos de sombra. No precisan por esta razón ojos. La vista es un engaño, sólo el tacto muestra la verdad, ¿le salva o le condena su ceguera? Comenzó a llover y la percusión de las gotas sobre el tejado de fibra plástica aceleraba el latido de su corazón en el amanecer: era la cocaína y era el pozo infinito de su caída en la noche y en sus ebriedades.
Me cuidaré, lo prometo con solemne prudencia y artefacto.
