30.9.09
dose
Las torres, los bancos de arena, la olas que desde el mar llegan mediante la oscilación del río, una ensenada, un siglo que ha terminado y el proceso de reconstrucción de la belleza: cada edad posee secretos e indeterminaciones, se eleva el precio y baja la calidad, se encuentran los amigos después de años de separación y la completa indiferencia de los muertos se traslada a un margen, es el olvido.
Oye el viento entre los árboles, la ciudad tiene esas retorcidas ilusiones, no son los lobos los que bajo su ventana gritan, no son las hienas las que cada noche llegan hasta su puerta para suplicar ginebra y tónica, no son buitres los que en los tejados establecen la profusión de su descendencia para el disgusto de todos. El viento es una ligazón, el análisis de oscuras corrupciones y lealtades.
Vio el rostro de la chica en el fondo de río, ahogados, náufragos, ahorcados, a cortina de aire negro, las cúpulas de las iglesias y las chimeneas de las buenas casas, dinero, monedas, billetes, intención, Nueva York es una idea precisa, Londres acumula el hermoso desorden las crecimiento orgánico de la propia ciudad. Maestros de pintura o anatomía. Ella atiende en la farmacia y procura pastillas color plata y licores color oro, es pequeña y tiene el pelo entretejido de oro o de un similar. Una vez más afila su rostro afilado y suspira porque no tiene tiempo para las noches de jazz y tabaco y ginebra. Oh, tiempo de ginebra y castidad.
28.9.09
london
LA CIUDAD (Londres) quedó atrás. Paseos y vistas tenebrosas, el recuerdo de una vida que todavía no se ha vivido, una próxima reencarnación, el reflejo exacto del río en sus ojos y la vida es una paz terrible, una fosa, una temida certeza. La ciudad bajo sus pies relata el concierto entre el amor, el sexo y la lujuria, la reproducción es un aparte que llegará en su momento, como todo tiene su minuto los hijos tienen su segundo. No hay torres, ni árboles, el cielo es un infinito y una línea de hielo ardiente, un amarillo o un rojo de incendio y renovación vibra en todos los campos, bajo ellos: el laberinto de una ciudad que nunca duerme y donde los duendes y las hadas son prisioneros de la construcción. Leyó el libro y sacó una conclusión errónea, lo comentamos, pero su error arrojaba luz sobre mis dudas, lo entiendo ahora, errar y acertar tiene su simultáneo movimiento.
Londres no es una ciudad, es un estado, es un estilo, es una manera de vivir (más allá de sus márgenes).
Periódicos, fotos, libros, partituras, café, té, pastas y bailes erectos bajo las cúpulas muertas de los mercados muertos, bufandas y fulares, prendedores, escorpiones, paraguas, casas y vampiros, el campo y el río, el río es infinito y se arrastra más allá de las estrellas, teléfonos portátiles, monedas, billetes, el viento y la expropiación del cariño, cine antiguo, barniz seco, pan de oro, el azul más hermoso que nunca vio fue en un cuadro, aquella sala y su luz, los pasadizos, el despertador y el reloj de pulsera, diente de león, refresco rosa, ginger y burbujas, guitarras eléctricas, Mujer de Venecia Muerta y Londres no es Venecia, pero en nuestro corazón ambas son una.
... respetad a los niños, lee en un muro...
He leído libros, visto cuadros y tengo un minuto para explicarlo, gustaré del silencio, me dejaré llevar por las explicaciones, entenderé y no diré nada. Es el silencio lo que de mí se espera (?), (¿siempre?). Aquí estaban las tribus, y allí los leones deshacían la riqueza e imponían su magisterio, la fuerza de un golpe en la espalda, qué odio, qué terror, blanco y negro, 1984, era un buen amigo y la niebla le sepulta, es el tiempo y el rugido de las barcazas, hay un negro ángel sobre las buhardillas, salones oscuros con mantos japoneses, globos que felicitan algún cumpleaños y el licor de estas horas de la noche, para olvidar todos los monstruos que el día ha traído, que la noche acoge junto a nuestra cama.
Hoy dormir es olvidar la ciudad, el sueño y los sueño abrirán el reflejo de una otra vida en esta misma ciudad (Londres).
15.9.09
s/t
Es una sombra que todas las mañanas del año se eleva sobre su cama.
Cien, monedas y tabaco,
alarma, exterior y prisa, dejó en su mesa
de despacho toda la calderilla y por eso
el billete doblado, son cien
euros, sobre los folios no dijo nada, pero todos sabían
que podrían esperar un descuento, el dinero
preocupa, se juntan diez o doce sacos, el tiempo es adecuado
para la venta y no esperar es una insensatez, todo es abandono
pero no espera.
Desde su casa hasta aquí hay tres kilómetros, tiene una nariz afilada y el pelo totalmente blanco, cuando habla desprecia a su mujer y ha hecho muchas trampas en el último año, ¿por qué no pensar en la palabra trampa?
Se dirige a su trabajo y parece un hombre más, no hay nada que indique sus miserias, no hay nada que muestre ese interior, le saludan y es un hombre bueno, al tiempo en que todos esos desconocen el precio que cada día paga, la inmundicia que son su actos, cómo le interesa el poderoso y desprecia al débil y después postula todo lo contrario en el café de la tarde, ay: esas cafeterías llenas de opiniones, ceniza y caspa.
Su ropa es cara, porque necesita fingir. Ni siquiera le queda bien, pero ha aprendido cuáles son las etiquetas, dónde comprar y por qué impresiona un reloj tan caro. Se cruzan dos patos en el río y nadie adivina que el hombre que los alimenta (...), simetría.
14.9.09
Dostoevsky
Las mañanas se le iban en la lectura de Dostoevsky, como una manera de establecer medidas y referencias extraviadas en los últimos años, una recuperación de viejos hábitos y certezas o desconfianza:
1) El jugador
2) Crimen y Castigo
3) El Idiota
En este orden tiene un sentido secreto que tiene relación con la edad madura.
Era lo que se había propuesto para sus vacaciones, un mes y una semana en la paz de su casa, sin obligaciones de despacho, ni citas, ni llamadas telefónicas, ni clases ni tutorías, ni nada que le atase a su vida ordinaria, secretarias, reuniones, conferencias, café, redacción, firmas, actas y presupuesto para los cursos de verano, que ya han sido sobrepasados con el triunfo acostumbrado. Los alumnos eran un recuerdo y sus manías eran su poder sobre ellos, pero eso es calderilla cuando se sabe uno carente de talento [falso por otro lado, pero la creación siempre exige un precio que él nunca estuvo dispuesto a pagar].
Ahora sí, la lectura es sistemática. Libros que le habían hurtado la inocencia durante su adolescencia y ahora le parecían tan inocentes que nada le impedía (...)
A. Encerrado en el salón hasta las doce, luego un paseo y después la comida y la siesta. Estudiaba alguna partitura y continuaba con la lectura hasta bien entrada la madrugada. Dos veces leyó Crimen y Castigo. No eran los estragos del tiempo lo que le preocupaba, muy al contrario, finalmente su miedo se centraba en la indignidad y el servilismo. Era una conjetura, pero parecía cobrar carta de verdad. Aquellos que había visto durante las últimas semanas rogando favores y humillándose no dejaban de ser el producto social y degenerado de una osamenta. ¿Sostenían todo aquello con su servilismo? Cualquiera podría adivinarlo, y no duda, ahora lo veía, pero el tamiz llevaba a la exageración su percepción. ¿Eso significaba que estaba bajo un mal influjo, equivocado en sus juicios? No respondería, pero tomaba nota. Los detalles, la armadura del vestuario y el sonido de las palabras no son inocentes, la puesta en escena es el principio teatral y mucho de teatro había en todo ello.
B. Leyó, y recordó la primera lectura, en El Idiota que los verdaderos ateos no hacen gala de su ateísmo, lo apuntó en una libreta y se fue a pasear. Vio a un conocido, lo saludó y pensó en todo lo que les unía. Redundancia, eso carecía de importancia, el saludo es una forma de cortesía y poco más, una redundancia, pero ¿qué es del que no es saludado? Ignorar al otro es una manera de atacarle, desde una posición de privilegio puede ser mortal de necesidad, contaría eso en un artículo de los que escribe para el periódico local, los domingos [y cualquier día le darán un premio: los consideraba un atado de lamentables y gastados acertijos, la ironía y el cinismo, el desprecio y la rutina, su pedestal, la torre de marfil]. Debía tomar una determinación, pero ¿necesariamente, el viaje implica cambio? ¿no se encontraría allí dónde fuese la misma materia humana o está es variable según el clima, el paisaje, la historia? No hay solución de continuidad y todo es órbita, gravedad, notas a pié de página, detalles, planetas, satélites, organización. Hoy volvería a creer, por unos minutos, unas horas, el resto de la jornada, antes de ser abrazado por el sueño y las lobos que bajo las habitaciones aúllan: son los hijos del vinazo y el hachís barato de las partes más húmedas de la ciudad antigua [o viejas, que es la estampa y su reflejo]
6.9.09
joie de vivre
1. La disciplina, el slam, la clase de posesión que hacía que se sintiese especial, en el sótano tenía una vieja muñeca que fue de su hermana, era fea y estaba sucia, de vez en cuando la estudiaba y había algo que surgía de su materia de plástico rosa y negruzco e hilos de poliester, era la infancia que regresa como un aparecido, un ahogado que emerge, pequeños restaurantes, al borde de la ría, hablaba de que aquellos hombres como si fuesen inocentes, urbanizaciones y saneamientos, el cálculo, la precisión, el abastecimiento de agua, en el sótano estaba la muñeca y era suficiente para tener seguridad en esas conversaciones (allí se preservaban sus fuerza, su humanidad), pues el precio de una cerveza, vendió a su padre por el precio de una cerveza, dijo algo más, pero no era posible entender lo que entre suspiros se escapaba de su boca, no había nubes, pero anunciaron lluvia para el día siguiente, nunca encontraría satisfacción, joie de vivre [rompió un mecanismo y ahora es imposible restaurarlo, ¿inocencia, inspiración, disposición?], la voz engolada, cargado de razón, progreso y logros, medallas, monedas y formas dignas de consagración, decisiones, victoria o derrota, ¿engañó a su padre o lo vendió?, nadie respondió, de qué hablaba, ¿era el alcohol o era el arrepentimiento?, la semana pasada pagó el último plazo, pero eso no consiguió que descansase, un souvenir, por favor, el plano del metro es suficiente, he conocido todas las ciudades y he leído todos libros, alcanzado este objetivo nada resta, aburrimiento, el tacto del aguardiente, diez mil cuatrocientas veinticuatro botellas, un desacuerdo, el transporte diario al trabajo, sin dificultad, la expectación de sus palabras fue una sorpresa: tan plano, aburrido y prescindible, ¿engaño a su padre, lo vendió?
2. Finalmente, resultó cierto: no dudó en que sus padres avalasen el crédito que él no estaba dispuesto a devolver. Por eso perdieron su casa, por eso les enviaron al asilo después de ejecutar el embargo. ¿Y él? Continuaba en los burdeles y en los amaneceres y en la sorpresa, vestido de blanco y con una astilla de coca en el meñique. Nada más.
3. Dudo de esa versión, la caída fue posterior al embargo. Pensó que todo saldría bien, pero no sabía nada de restaurantes y era allí donde dejaba su dinero, en invitaciones que luego llevaron a equívocos, y, sobre todo, un negocio no se dirige desde la cama. Por eso siempre se lamenta, por eso bebe como bebe, no creo que pueda soportar la sobriedad. Su padre murió de pena en los brazos de acero de las monjas, lo enterraron dentro de una caja de cartón [siempre repetía lo mismo con acentos muy marcados en: acero y cartón, como si hubiese magia en la palabras].
Z.1324.000098. Todas las noches, antes de dormir, piensa en la hadas en los jardines de Kensington y espera que el sueño lo absorba, como si descendiese a una realidad inferior a través del hundirse del colchó. ¿Hasta qué punto era verdad todo aquello? Todos los días había historias que se diluían en acuarelas entrevistas por los paseos por las calles de Londres, hadas, parque infinitos y barrios e inquietud, como si pudiese volar sobre aquellos tejados y enfilar la senda de (...)
Fue imposible continuar la lectura, hasta aquí llegamos.
4.9.09
let me
a. A las siete de la mañana la ciudad es el escenario apropiado. La luz y los personajes son un punto más allá de lo acuático y hay reflejos y profundidades que la noche no se ha atrevido a engullir, hay muertos que danzan y eléctricos o automáticos diccionarios de mujeres y hombres camino del trabajo, hay espera y dominio, médicos y enfermeros, el azul hospital, el blanco creciente en las fachadas, cada ápice, cada inframundo, cada bajada es la simetría de otra realidad, superior, inferior o equivalente, pero ajena, siempre ajena. ¿Es la música el único antídoto?, ellos caminan por las calles y la lluvia no les moja: su perfil de borrachera y hastío les protege. El nihilismo, el duermevela, el veneno. Las siete de la mañana se revelan como la hora de los muertos que no han abandonado totalmente la noche y sus sueños o sus pesadillas.
Una carta de disculpa.
Una carta de queja.
Una carta de amor.
Una carta de recomendación.
Una carta de pésame.
Una carta de petición.
Una carta.
Sellos, matasellos, envés, remite y talco.
Pluma y abrecartas.
Colección de cartas y sobre, direcciones, rotuladores, gomas, guitarras o canciones, igualdades.
b. Un hombre camina sobre el puente del tren y estudia el fondo del río y puede ver la sonrisa de los ahogados. Es un privilegio y no lo desea para sí, pero lo ha obtenido y debe anotarlo, así es cómo se adivina el futuro. ¿Cambio?
3.9.09
salt
Perros que ladran durante toda la noche. Es la tierra improductiva, los olivos y el olor fuerte del hachís, se sientan sobre las piedras y miran como la noche cae. Un azul especial, electricidad o miedo. Hablaron de peleas y navajas, botellas vacías y virtudes, pecados, dolor y alivio. El horizonte es frágil. Cuando se desvanece el recuerdo de los muertos comienza una nueva era, sentencia mientras enciende otro cigarrillo, la cerveza se ha calentado y dice: en los pueblos la gente es muy mala, dirán que es un cornudo, que ella es terrible, ¿y él? ¿Por qué lo llamó? La niña estuvo toda la tarde con él. Sospechan las de la iglesia que abrió un boquete en el muro del cuartel abandonado y pasa allí las noches. Amuletos, ceniza, mecheros y piedras de hachís, papel de liar cigarrillos, cartón, tabaco suelto, el humo espeso y otra cerveza. El himno de la noche y las conversaciones, es un viejo que toca el acordeón y canta, son canciones de la región y hablan de guerras que nadie recuerda. Contaron muchas más cosas y se hizo tarde, nadie se emborrachó, esas ebriedades ligeras son un regalo del fin del verano. La tierra seca y árida es el testigo del último banquete: caldo, carne cocida, repollos, huevos, siete de la mañana, habas, jamón, 25 minutos, Don L., nada importa ya, sólo esperar y esperar, como una ficción, como un relato antes de dormir.
Gardenias, orquídeas, violetas. Colección de flores y huesos. Amor, el amor como primera visión del mundo, eran sus ojos grandes y su extraño atractivo [no era guapa, pero nadie podía dejar de reconocer su misterio], eran sus palabras y la originalidad de su carácter: fuerte y firme. Se rió cuando a aquél le oyó decir: mi amigo, engolado y seguro, muy seguro de la importancia de aquél a que invocaba, un médico o un notario, se rió y él no dijo nada, apretó sus dientes sucios y pasó la mano por la calva, había odio o el lento hundirse en el fondo de su sueño.
2.9.09
M.11_London
- Los jóvenes del siglo XIX y sus padres...- comenzó el general
(El Idiota)
Anotó la cita y colgó el teléfono, adoraba su trabajo porque le permitía la lectura de una manera continuada. Tan importantes eran sus incursiones sistemáticas, completar a lo largo de dos meses una lista de autores cuyo apellido comenzase por una letra del abecedario: A Artaud; B Balzac; C Céline (...); Z Zola.
De ocho a tres, allí sentado, cada dos días una novela o un ensayo, o el vuelo de un libro de poemas, alternativamente. ¿Por qué había copiado aquella parte del diálogo del Idiota? Reflejos, simples reflejos o reverberaciones.
El Idiota; edición de bolsillo, pastas rojas y naranjas, ilustraciones en
old-fashioned plumilla
y manchas de café, hay frases subrayadas y en la hoja de reserva: un nombre y una fecha, ilegibles (han sido tachadas con saña).
Fue comprado en una Feria del Libro Antiguo y de Ocasión, ¿tiene sus historia? carece de importancia, el presente pesa y no hay más relato que el que tiene ante los ojos, ha pensado en abandonar el libro para que otra persona lo lea. No subraya, al contrario: borra aquello que ha sido subrayado a lápiz.
Con spray han pintado en el muro de la entrada: guerra a la vulgaridad. Es el lema de un licor del siglo pasado (s.XX).
2.0 La bicicleta como metáfora del esfuerzo, una herramienta para desbastar prado y bosques, carreteras rurales, enlaces y superpuestas glorietas, nunca para surcar una ciudad, pero eso es otra manía............ o no, como dice el político en su ambigua estrategia.
1.9.09
pattern
La cámara es tu única pertenencia. 40 millones de aviadores, 40 millones de aviones,
investigación o estudio, políticos, trabajadores, Pop, vinilos y guitarras y amplificadores y calles,
ready-made, ready-to-wear,
dos piezas, falda y blusa, lo público,
lo privado, lo secreto,
(no es Liverpool, ha oído el preguntar
y el preguntar), en los años
sesenta yo ya vivía aquí: infierno, hoy he desvelado tu reloj.
Pretextos, autentificador, nivel, no existen espaciosos hogares, al contrario: pequeñas casas de dos pisos, estrechas y oscuras, ¿hay un garaje?, sobrevuela Londres y es un suspiro, cuando dejamos la oficina atrás, comenzamos a hablar: no son posibles las posesiones que sólo sirven para mostrar un supuesto nivel de vida, para aparentar, dice sin dolor, su vida es una ficción, inexistente, ¿es lo mismo mentir que no deshacer un malentendido?, y él le dijo a ella que era muy tranquila para unas cosas y muy nerviosa para otras, mientras, blandía una libreta de ahorro, ella tenía lágrimas en los ojos, Europa bajo nuestros pies es una gran extensión de tulipanes y cristal y espejos y billetes de banco o cheques por cobrar, ¿son buenos consejos?, las mejores inspiraciones cerca del oído, tejados y brujas, verbos y tiempos verbales, su matiz, el interior de su significado, es cansancio. 10.000 automovilistas, Margarita T. es su nombre y se desnuda y se introduce en el río y comienza a caminar, se lanza a nadar y la noche es una profundidad, todo el mundo danza y esto tiene un significado, no es la muerte, no es el dolor, la degradación, habitaciones, dignidad, amor.
Me pides oscuridad y sólo tengo luz. Silencio.
En una de las orillas del río, aguas arriba, se aposenta el pueblo donde nacieron sus padres. Es pequeño y hay un molino, también un puente y una iglesia. Ha llegado hace dos o tres días y sabe que es necesaria otra opinión, pero percibe en su cuerpo el avance de la enfermedad. Reyes, asuntos, ovejas, cigarrillos, La Abeja Reina, accidentes, una gasolinera, recuerdos o príncipes. Era pequeño y visitaban durante una semana el pueblo y sus padres han muerto y hoy visita el cementerio del pueblo. En una colina, se puede ver el meandro que describe el río, la lápidas son de granito y tienen una capa de líquenes y musgo, las cruces le hacen pensar en qué será la otra vida [es creyente, con una fe inmutable desde la infancia], reza y sus padres son aquella flores espigadas que crecen en los prados. Ya no hay vacas en el pueblo y el molino no funciona. Otro mundo vendrá tras este, nada indica que su hábito vaya a decaer: abre el libro de poemas y comienza la lectura: ..........40 millones de aviadores, 40 millones de.............
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